"A falta de un lenguaje común,
esos dos seres... pudieron decírselo todo
en un lenguaje inventado, hechos solamente de caricias"
(A. Bretón)
De lo que puede decirse, he intentado elegir sólo aquellas palabras que hagan sentir bien.
De lo que no puede decirse... ah!, qué hacer con eso? Sabré qué hacer con eso?
Saber hacer...
Me seduce la sutileza porque es el arte de decir algo de lo que nada puede decirse, porque algo no dice en todo aquello que dice.
Y así, en esos medios decires se va entretejiendo un idioma imposible, que sólo puede inventarse entre dos.
Y saber hacer...
Pero lo terrible, lo verdaderamente terrible para mí, es encontrarme con ese momento en que todo se vuelve predecible. Cuando puedo hacer el cálculo exacto del qué y cuándo. Cuando ya todo queda evidenciado en una respuesta que no admite sutilezas, ni encantos.
Cuando sólo queda el eco de lo que se ha dejado caer sólo porque se tenía entre manos.
O el eco de mis pies, que se han echado a correr.
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